– Теперь ты знаешь, что цветам нужна вода. Поэтому, встретив новый цветок, ты не будешь, как раньше, заботиться только о листьях и навозе. В твоем сердце появится вода, предназначенная для этого нового цветка. И он никогда не умрет.
– Думаешь? – спросил я.
– Да, – ответило зеркало.
Я отвернулся и заглянул в себя.
– Правильно? – спросил я у сердца.
– Нет, – сказало оно.
– Почему? А как правильно?.. – начал спрашивать я, забыв, что сердце не отвечает на такие вопросы. Только зеркало. Сердце же ничего не объясняет.
И я вынул его и посмотрел в озеро. Ведь зеркало может быть и в сердце. Только оно другое. Настоящее. И оно появляется, только когда в сердце плещется теплое прозрачное озеро…
– Я правильно понял тебя? – спросил я у отражения в сердце.
– Да.
И тогда я пошел на кладбище, которое у меня было похоже на парник. В руках я держал сердце, полное живой воды…
– А ты уверен, что твои цветы оживут?! – крикнул другой я из зеркала в прихожей. – Ведь вполне возможно, что иголки кактуса проткнут сердце, а сок алоэ отравит его!
– Может быть, – сказал я и ускорил шаг. – Может быть…
А потом, уже на улице, тихо, но четко и в ритм, словно убеждая самого себя, договорил:
– Может быть… Но я все равно попробую, потому что не хочу превратиться в пассажира, который вечно покупает билет и едет в никуда. Потому что на самом деле нет никакого моря и далеких прекрасных полей и лесов. Есть только кладбища, которые мы создаем сами. А прекрасный мир не где-то далеко. Он внутри и вокруг нас. Просто не виден из-за кладбища. Прекрасный мир откроется, как только пустоту сердца заполнит живая вода, и мы оживим ей всех, кого убили. И тогда пустыня станет прекрасным садом, в котором больше не будет колючих кактусов и жгучих алоэ, а только цветы. Прекрасные цветы, которые не умирают…
Взгляд
В сервис-центр принесли сломанный компьютер. Приволокла девушка.
– Что случилось? – приемщик лениво оторвался от анекдотов и посмотрел на заплаканное лицо.
– Монитор сломался… Смотрела фотографию, а он вдруг… – девушка всхлипнула, но тут же взяла себя в руки.
– Порнушку что ли качала? – парень неприятно хохотнул, но тоже спохватился и сделал равнодушно-серьезную мину. – Ладно, посмотрим, оставляйте заявку…
Когда девушка ушла, парень брякнул в сторону:
– Вот дура, притащила весь комп, хотя что-то с монитором. Даже клава с мышью в кульке вон…
– А что с монитором?
– Смотри. Мое дело принимать…
Мастер перетащил технику к себе и стал возиться. С усмешкой отставил системный блок, подключил монитор к тестовому компьютеру. Включил…
– Ничего себе! – раздался удивленный возглас. – Ты смотри, что за черт?!
На возглас сбежались другие мастера. А потом и все остальные, когда услышали восхищенный технарский мат.
– Этого не может быть… – пробормотал кто-то.
На экране сломанного монитора выгорели пиксели. Но не просто так… На белом фоне, по центру, из погасших пикселей словно проступал чей-то образ…
– Новый вирус? – предположил мастер. – Каким-то образом выжигает точки на экране по заданной схеме?.. Смотрите, словно фотография чья-то отпечаталась. Битыми пикселями!..
– Бред. Невозможно это…
– Знаю, что невозможно. Но все равно надо посмотреть, что у нее на компьютере…
– Ага, и свой сожжем, если вдруг действительно вирус… невозможный…
– А мы обычный монитор подключим… – усмехнулся мастер. Кто-то уже подключал кабеля к компьютеру девушки, а кто-то тащил старый монитор с электро-лучевой трубкой…
– Пошла загрузка! Так… Ну, обычная «винда»… И что?..
– Посмотри, с чем работала перед тем, как…
– Не учи ученого! – техник запустил поиск файлов по дате и времени. – Ага, вот, автосохраненный документ. Она его писала перед тем, как монитор накрылся…
– Открывай!
На экране мигнуло, потом появились строчки. Все в мастерской приникли к монитору. И словно тихим голосом живой девушки в уме каждого прошелестело:
Любимый далеко…Мой взгляд так глубокоСквозь линзы соленыеРедкие фотоПрожег… как бумагуСжигает огонь…Я файлы открыла, —Они понадежней,И жар от разлукиИм выдержать можно:Экран – не бумага…Однако…
Что значит любить?
Неважно, где происходит этот диалог… Выберите антураж сами. Возможно, это двое влюбленных сидят на скамейке в парке ранней весной, а, может быть, это дети заигрались в песочнице… Может быть, это юноша и девушка летают на качелях туда-сюда, обмениваясь фразами, когда судьба-качели сводит их вместе. А может, это просто чат в интернете. Возможно, это разговор с самим собой, а может учителя и ученика… Все это не важно. Создайте мир, где будут звучать слова, сами…
Потому что и мир, и слова – не важны. Мир растает, как только в нем исчезнет необходимость, а слова уйдут, как только будут произнесены.
Пусть останется то, что не сказано…
* * *
– Что значит любить?
– Любить – это светиться…
– Светятся фонари. Они любят?.. Светятся самки светляков, чтобы убить привлеченного светом возлюбленного. Они любят?..
– Любить – значит светить. Светить другим…
– Светит луна. Она любит?.. Светит солнце, но ему все равно – оно может согреть, а может и сжечь. Оно любит?..
– Любить может только живое человеческое сердце. Ни фонари, ни луна, ни светляки… Живое человеческое сердце…
– Сегодня оно бьется, а завтра нет. Сегодня оно живое, а завтра полно отчаяния, жестокости и злобы… Выходит, любить – это на мгновение вспыхнуть во мраке?..
– Любить – это светиться ради любимого…
– Любимого? Человека? Но вот он сказал не то, что хотелось услышать, и в сердце пропал свет, заменившись обидой. Это была любовь? От него плохо пахнет, и нежность сменилась отвращением. Это была любовь? Он предал, и надежда сменилась ненавистью. Это была любовь? Он состарился, и свет погас. Это была любовь? А вот он умер, и свет сменился воспоминаниями, а потом – забвением… Это была любовь?.. Выходит, любить – это ловить редкие моменты, когда любимый соответствует нашему представлению о том, для кого мы готовы светиться?..
– Любить – это светиться ради сердца любимого…
– Ради внутренней сущности? Придумать себе то, чего не видишь, почувствовать то, чего не чувствуешь… Выходит, любить – это создать иллюзию и делать вид, что светишься для нее?..
– Любить – это… Я не знаю, что такое любить! Скажи… Я уверена только в одном: любовь – это свет. Я бродила во мраке, и мир казался бессмысленной серой пеленой, не дающей дышать. А потом, словно гроза разорвала серые тучи, превратившиеся в грозовые. А потом – ослепительная вспышка! Любовь… И мир сразу обрел формы и смысл, а потом серая пелена вернулась… Я знаю, что любовь – это свет во мраке бессмысленного мира, но что значит любить – не знаю… Скажи мне!
– Любить – это любить, даже когда не любишь.
– Что это значит? Это обман, а не любовь!..
– Разве молния, которая лишь иногда сверкает, – обман? В мире серого тумана нет любви, а только ее проблески. Короткие вспышки, освещающие сердце. Да, любить – это светиться и светить, но молния не возникает на пустом месте. Любить, даже когда не любишь – это преданность. Она подобна электричеству в грозовой туче, – именно из него рождаются прекрасные молнии. Именно из преданности рождаются проблески любви. И чем сильнее преданность, тем чаще сверкает любовь…
– Значит, любить, даже когда не любишь – это преданность, а любить – это все-таки светиться?
– Да, но в этом мире невозможно светиться, а только сверкать. Поэтому не ищи любви, а ищи преданности. Любовь – это ее плод.
– Но что мешает светиться всегда?!
– Тучи. Наши тела, сердца – это тучи. Они могут быть серыми, лишенными преданности, а значит, почти не способными сверкнуть любовью, а могут быть грозовыми, наполненными электричеством…
– Но я хочу постоянной любви! Я хочу светиться и светить всегда!
– Только серая пелена висит вечно, а гроза проходит… Преданность, словно электричество в туче, накапливается, время от времени сверкая молниями любви, но если преданность нарастает, молнии сверкают чаще и чаще, сливаясь в одно непрерывное сияние, а потом… Гроза пройдет, тучи, не выдержав света, рассеются, и молнии превратятся в яркий день под бездонным синим небом…
Две половинки
Бывает любовь яркая и жгучая, словно вспышка молнии. Она поражает воображение и оставляет после себя раскаты грома, но ее время – лишь миг. Как молния лишь на секунду озаряет небосвод, так и быстрая любовь лишь вспыхнет и погаснет, словно ее никогда и не было. И только раскаты боли будут отдаваться в сердце. Потому что молния – это не свет, а всего лишь вспышка света, и страсть – это не любовь, а всего лишь…
